Partager l'article ! Sophie...n°6: Inconsciemment. Comme si, au fil du temps, mais combien de temps, quelquechose avait pris forme, mais où ? Sophie, elle s'appelle ...
quelqueslignesencore
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Jeudi 29 janvier 2009
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16:19
Inconsciemment.
Comme si, au fil du temps, mais combien de temps, quelquechose avait pris forme, mais où ?
Sophie, elle s'appelle Sophie, vous l'avais-je dit ? Pardon pour cet oubli.
Parfois, je ne sais plus, si c'est elle ou bien moi...elle m'a raconté tellement de choses, à moi qui ne vis rien d'exaltant, que j'ai un peu tendance à me prendre pour elle... Ses mots, m'intriguent et me taraudent.
Sophie c'est la vie, et moi je suis une ombre. Il faut dire qu'elle est belle Sophie, et le temps semble être son ami...alors que moi...
C'est peut-être pour cela, qu'elle m'a choisie. Elle sait que je ne juge pas. Que je ne suis pas jalouse.
Une heure avec Sophie et la bonne humeur fait son lit dans les draps les plus tristes.
Elle m'a laissé l'autre jour, un cahier bleu, dans lequel elle a noté des impressions, qu'elle écrit toujours au soleil levant, regrettant que sa chambre ne donne pas à l'est.
Allergique à la plume, elle écrit dans son lit...calée au milieu d'oreillers suédois, un thé qui refroidit, à portée de sa main.
Les premières pages que vous avez lues, étaient là, tracées de son écriture fine au crayon HB. Elle écrit comme on dessine. Ses mots sont parfois des tableaux.
Je crois qu'elle aurait aimé être plus douée avec ses pinceaux.
Dans un autre cahier, dont elle m'a parlé sont rangés des poèmes, et des phrases courtes, poétiques, sortes de haikus, sur le temps qu'il fait, au jour le jour.
Mais je me demande comment elle fait, elle court partout, tout le temps...
Enfin, elle m'a laissé ce cahier, je l'ai ouvert, sur la pointe des pieds...
C'était assez étrange d'entrer ainsi dans sa vie. Moi, je ne pourrais pas faire çà.
Je suis plus timide, je ne sais pas parler de moi. Je n'aime pas.
Pour moi Sophie, c'est la sagesse faite femme, toute de raison, depuis ses sept ans au moins.
Une fois la passion de l'instant dépassée, elle s'était promise quelques années auparavant de ne plus se laisser porter par des rêves insensés.
Elle avait dit non aux coups de coeur, aux coups de folie, et aux tourments qui ne manquaient pas d'en découler.
Les affolements d'un coeur adolescent, lui paraissaient bien futiles.
Un temps pour tout.
Et puis, elle avait dit non aux larmes versées sur les hommes.
Rien ne valait à ses yeux que l'on se noie dans des larmes amères.
Si ce n'était la perte définitive de l'être aimé, définitive et radicale. La mort.
Pour celà même elle se disait, il faudrait bien surmonter, comment, elle ne savait pas.
Le sait-on jamais ?
Surmonter, et continuer à vivre, pour l'autre, et pour le soleil qui chaque jour continuerait sa course dans le bleu du ciel, pour la lune orange sur la mer, pour les roses, leurs épines et leur parfum changeant, pour le bruit du vent dans les feuilles, et mille autres belles choses qui rendent belle la vie, à qui sait ouvrir l'oeil.
De rares visions, rares parcequ'elles correspondaient à chaque fois à un tournant de son existence pourtant bien remplie, avaient perturbé son équilibre, sans le bouleverser.
C'était ainsi, sage Sophie, pas un faux pas, pas une danse, pas un chacha, pas un tango...
Et, après tout, quand on ne s'ennuie pas, qu'on est heureux, que les jours coulent une belle lumière, pourquoi se chercher dans l'ailleurs ?
Pourquoi se compliquer la vie avec des histoires impossibles, des rendez-vous secrets? Le romanesque des hôtels de charme, très peu pour elle.
Mais la vie est taquine et les filles attentives à leur pouvoir.
Ainsi, devenir mère, et cesser d'être une jeune fille au ventre plat, aux jambes sveltes, jamais fatiguée, dormant d'un vrai sommeil que ne trouble aucune inquiétude maternelle, s'impose inconsciemment comme une question de permanence de la séduction.
"Suis-je encore belle ? Suis-je encore désirable ?"
Et pour peu que les maternités se succèdent, la question se pose à chaque fois lourde d'un sens nouveau.
Les années passent, et le corps change, imperceptiblement ou visiblement.
Et Sophie, toute sage qu'elle est, est vivante.
Sophie, aime la vie, elle a des yeux, très beaux d'ailleurs, d'un gris des bords de mer, et elle s'en sert.
Ainsi, elle a croisé des regards, au hasard.
Ainsi, elle a fait des rencontres.
Une femme...reste une femme, et Sophie l'est jusqu'au bout des pieds... attirante.
Parfois elle s'est s'enflammée, quand les yeux d'un autre avaient été plus aventureux.
Quand les mains avaient parlé plus que les mots, tremblant d'une chaleur douce et caressante.
Quand le silence suffisait.
Attirance.
Vous revoir.
Rendez-vous.
Un verre.
Par jeu.
Mais du désir, jamais. C'est ce qu'elle m'a toujours assuré.
Son corps était comblé. D'ailleurs, elle transpire le bonheur et le sexe accompli.
Elle aime, et elle est aimée. Inconsciemment, chaque fois, elle cherchait juste une confirmation. Une réponse à sa question.
"Suis-je belle encore?
Lui il m'aime, je le sais...il me le dit, et je le sens.
Mais les autres ?"
Et finalement, ils étaient trois ou quatre, qui avaient retenu son attention.
C'est tout. Et le jeu s'arrêtait vite. On ne joue pas avec le feu.
Sophie est amoureuse, et fidèle.
Point.
La légèreté du coeur, n'est pas son fort, quant à celle du corps...
Elle la garde précieusement pour celui qui partage sa vie.
Avec bonheur et imagination...
Et de l'imagination, elle en a, beaucoup, en tout et même au lit ...
Sage Sophie...Elle a l'amour heureux et gai.
Sa vie est bien rangée, sa tête aussi. Sophie est forte et naïve, d'une certaine façon aussi.
Elle se croyait à l'abri, jusqu'à ces temps derniers.
Mais là elle ne se comprend plus.
Nos confidences de filles sont là. Moi qui ne dis rien sur moi, et elle qui me raconte.
J'aime bien. Je rêve. Rarement je me dis, "Et si c'était moi?"
A quoi bon, je n'ai pas son éclat. Mais là, c'est étrange, elle brille d'un soleil, que je n'ai jamais vu. Si seulement j'en recevais quelques éclaboussures...
Je crois que c'est pour faire le vide, pour faire le point qu'elle s'est délestée auprès de moi de son petit cahier bleu.
J'ai l'impression qu'elle cherche un regard extérieur.
Et ce regard, c'est moi.
Je m'appelle Claire.
Comme si, au fil du temps, mais combien de temps, quelquechose avait pris forme, mais où ?
Sophie, elle s'appelle Sophie, vous l'avais-je dit ? Pardon pour cet oubli.
Parfois, je ne sais plus, si c'est elle ou bien moi...elle m'a raconté tellement de choses, à moi qui ne vis rien d'exaltant, que j'ai un peu tendance à me prendre pour elle... Ses mots, m'intriguent et me taraudent.
Sophie c'est la vie, et moi je suis une ombre. Il faut dire qu'elle est belle Sophie, et le temps semble être son ami...alors que moi...
C'est peut-être pour cela, qu'elle m'a choisie. Elle sait que je ne juge pas. Que je ne suis pas jalouse.
Une heure avec Sophie et la bonne humeur fait son lit dans les draps les plus tristes.
Elle m'a laissé l'autre jour, un cahier bleu, dans lequel elle a noté des impressions, qu'elle écrit toujours au soleil levant, regrettant que sa chambre ne donne pas à l'est.
Allergique à la plume, elle écrit dans son lit...calée au milieu d'oreillers suédois, un thé qui refroidit, à portée de sa main.
Les premières pages que vous avez lues, étaient là, tracées de son écriture fine au crayon HB. Elle écrit comme on dessine. Ses mots sont parfois des tableaux.
Je crois qu'elle aurait aimé être plus douée avec ses pinceaux.
Dans un autre cahier, dont elle m'a parlé sont rangés des poèmes, et des phrases courtes, poétiques, sortes de haikus, sur le temps qu'il fait, au jour le jour.
Mais je me demande comment elle fait, elle court partout, tout le temps...
Enfin, elle m'a laissé ce cahier, je l'ai ouvert, sur la pointe des pieds...
C'était assez étrange d'entrer ainsi dans sa vie. Moi, je ne pourrais pas faire çà.
Je suis plus timide, je ne sais pas parler de moi. Je n'aime pas.
Pour moi Sophie, c'est la sagesse faite femme, toute de raison, depuis ses sept ans au moins.
Une fois la passion de l'instant dépassée, elle s'était promise quelques années auparavant de ne plus se laisser porter par des rêves insensés.
Elle avait dit non aux coups de coeur, aux coups de folie, et aux tourments qui ne manquaient pas d'en découler.
Les affolements d'un coeur adolescent, lui paraissaient bien futiles.
Un temps pour tout.
Et puis, elle avait dit non aux larmes versées sur les hommes.
Rien ne valait à ses yeux que l'on se noie dans des larmes amères.
Si ce n'était la perte définitive de l'être aimé, définitive et radicale. La mort.
Pour celà même elle se disait, il faudrait bien surmonter, comment, elle ne savait pas.
Le sait-on jamais ?
Surmonter, et continuer à vivre, pour l'autre, et pour le soleil qui chaque jour continuerait sa course dans le bleu du ciel, pour la lune orange sur la mer, pour les roses, leurs épines et leur parfum changeant, pour le bruit du vent dans les feuilles, et mille autres belles choses qui rendent belle la vie, à qui sait ouvrir l'oeil.
De rares visions, rares parcequ'elles correspondaient à chaque fois à un tournant de son existence pourtant bien remplie, avaient perturbé son équilibre, sans le bouleverser.
C'était ainsi, sage Sophie, pas un faux pas, pas une danse, pas un chacha, pas un tango...
Et, après tout, quand on ne s'ennuie pas, qu'on est heureux, que les jours coulent une belle lumière, pourquoi se chercher dans l'ailleurs ?
Pourquoi se compliquer la vie avec des histoires impossibles, des rendez-vous secrets? Le romanesque des hôtels de charme, très peu pour elle.
Mais la vie est taquine et les filles attentives à leur pouvoir.
Ainsi, devenir mère, et cesser d'être une jeune fille au ventre plat, aux jambes sveltes, jamais fatiguée, dormant d'un vrai sommeil que ne trouble aucune inquiétude maternelle, s'impose inconsciemment comme une question de permanence de la séduction.
"Suis-je encore belle ? Suis-je encore désirable ?"
Et pour peu que les maternités se succèdent, la question se pose à chaque fois lourde d'un sens nouveau.
Les années passent, et le corps change, imperceptiblement ou visiblement.
Et Sophie, toute sage qu'elle est, est vivante.
Sophie, aime la vie, elle a des yeux, très beaux d'ailleurs, d'un gris des bords de mer, et elle s'en sert.
Ainsi, elle a croisé des regards, au hasard.
Ainsi, elle a fait des rencontres.
Une femme...reste une femme, et Sophie l'est jusqu'au bout des pieds... attirante.
Parfois elle s'est s'enflammée, quand les yeux d'un autre avaient été plus aventureux.
Quand les mains avaient parlé plus que les mots, tremblant d'une chaleur douce et caressante.
Quand le silence suffisait.
Attirance.
Vous revoir.
Rendez-vous.
Un verre.
Par jeu.
Mais du désir, jamais. C'est ce qu'elle m'a toujours assuré.
Son corps était comblé. D'ailleurs, elle transpire le bonheur et le sexe accompli.
Elle aime, et elle est aimée. Inconsciemment, chaque fois, elle cherchait juste une confirmation. Une réponse à sa question.
"Suis-je belle encore?
Lui il m'aime, je le sais...il me le dit, et je le sens.
Mais les autres ?"
Et finalement, ils étaient trois ou quatre, qui avaient retenu son attention.
C'est tout. Et le jeu s'arrêtait vite. On ne joue pas avec le feu.
Sophie est amoureuse, et fidèle.
Point.
La légèreté du coeur, n'est pas son fort, quant à celle du corps...
Elle la garde précieusement pour celui qui partage sa vie.
Avec bonheur et imagination...
Et de l'imagination, elle en a, beaucoup, en tout et même au lit ...
Sage Sophie...Elle a l'amour heureux et gai.
Sa vie est bien rangée, sa tête aussi. Sophie est forte et naïve, d'une certaine façon aussi.
Elle se croyait à l'abri, jusqu'à ces temps derniers.
Mais là elle ne se comprend plus.
Nos confidences de filles sont là. Moi qui ne dis rien sur moi, et elle qui me raconte.
J'aime bien. Je rêve. Rarement je me dis, "Et si c'était moi?"
A quoi bon, je n'ai pas son éclat. Mais là, c'est étrange, elle brille d'un soleil, que je n'ai jamais vu. Si seulement j'en recevais quelques éclaboussures...
Je crois que c'est pour faire le vide, pour faire le point qu'elle s'est délestée auprès de moi de son petit cahier bleu.
J'ai l'impression qu'elle cherche un regard extérieur.
Et ce regard, c'est moi.
Je m'appelle Claire.
Par Frédérique L.R
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Publié dans : écriture et poésie
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