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Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Mercredi 4 février 2009
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10:11
Y voir clair dans ce ciel gris, me semble une fameuse gageure.
Ah, Sophie, tu aurais pu me donner tout ça, au milieu de l'été !
Je me serais abandonnée à ses obscurités à l'ombre douce des feuilles du tilleul, lire et relire pour comprendre et laisser le temps s'écouler dans la quiétude des heures moites de l'auguste saison.
Les mots de Sophie s'étalent comme un journal, sous mes yeux, sur la table désertée... reste un peu de thé au fond de ma tasse et les effluves maltées du pain toasté tout à l'heure. Je me suis finalement décidée pour la cuisine et la chaleur du feu de bois qui crépite et qui danse. J'ai un peu froid. Tiens il neige... Le ciel a convoqué un de ces mystères magiques, des pétales en hiver, tombés de fleurs invisibles dans un souffle feutré ou nait un grand silence apaisant, enveloppant. Manteau de neige. Douceur immense.
Finalement, merci Sophie, c'est beau...
Journal étrange. Aucune date. Et ces lignes que je viens de lire et qui ne m'éclairent pas. Ou si peu. Sophie est amoureuse. Peut-être. Ou alors c'est une histoire qu'elle a imaginée. Je relis.
Mais pas tout de suite. Cette jolie neige mérite une pause. Je vais rêver dans les pétales, perdre mes yeux dans leur danse si lente. L'hiver est lent cette année. Une valse lente, une valse hésitation, je l'appelle. Non. J'attends...
Ma tasse est vide, il ne neige plus. Et dehors le silence laisse un espace au chant des mésanges.Je guette derrière les vieux carreaux, constellés de bulles, leurs plumes bleues.Mes anges à moi.
Et puis je reviens vers la table, ravie de ce spectacle, qu'elles n'ont joué que pour moi.
Les mots de Sophie me rappellent, je suis leur ligne fluide, le gris du crayon, sans ratures.
Elle a écrit d'un trait.
Et moi je lis d'un trait encore, avant de m'attarder. J'attendrai les tulipes.
C'est la dernière phrase de cette courte page.
Il ne neige plus. Il me manque. Mais qu'est-ce que je raconte ?
Ah, Sophie, tu aurais pu me donner tout ça, au milieu de l'été !
Je me serais abandonnée à ses obscurités à l'ombre douce des feuilles du tilleul, lire et relire pour comprendre et laisser le temps s'écouler dans la quiétude des heures moites de l'auguste saison.
Les mots de Sophie s'étalent comme un journal, sous mes yeux, sur la table désertée... reste un peu de thé au fond de ma tasse et les effluves maltées du pain toasté tout à l'heure. Je me suis finalement décidée pour la cuisine et la chaleur du feu de bois qui crépite et qui danse. J'ai un peu froid. Tiens il neige... Le ciel a convoqué un de ces mystères magiques, des pétales en hiver, tombés de fleurs invisibles dans un souffle feutré ou nait un grand silence apaisant, enveloppant. Manteau de neige. Douceur immense.
Finalement, merci Sophie, c'est beau...
Journal étrange. Aucune date. Et ces lignes que je viens de lire et qui ne m'éclairent pas. Ou si peu. Sophie est amoureuse. Peut-être. Ou alors c'est une histoire qu'elle a imaginée. Je relis.
Mais pas tout de suite. Cette jolie neige mérite une pause. Je vais rêver dans les pétales, perdre mes yeux dans leur danse si lente. L'hiver est lent cette année. Une valse lente, une valse hésitation, je l'appelle. Non. J'attends...
Ma tasse est vide, il ne neige plus. Et dehors le silence laisse un espace au chant des mésanges.Je guette derrière les vieux carreaux, constellés de bulles, leurs plumes bleues.Mes anges à moi.
Et puis je reviens vers la table, ravie de ce spectacle, qu'elles n'ont joué que pour moi.
Les mots de Sophie me rappellent, je suis leur ligne fluide, le gris du crayon, sans ratures.
Elle a écrit d'un trait.
Et moi je lis d'un trait encore, avant de m'attarder. J'attendrai les tulipes.
C'est la dernière phrase de cette courte page.
Il ne neige plus. Il me manque. Mais qu'est-ce que je raconte ?
Par Frédérique L.R
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Publié dans : écriture et poésie
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