Partager l'article ! Les bruits du coeur...n°10: ..........Te prendre par la main C'est une chose douce Te prendre par la main T'emmener vers demain, Une promesse ...
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Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Mardi 10 février 2009
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17:46
..........Te prendre par la main
C'est une chose douce
Te prendre par la main
T'emmener vers demain,
Une promesse, comme un espoir,
Paris.
Mois de mai.
Je ne le savais pas, mais c'est là que tout commencerait.
Y a-t-il un hasard ? Ou les choses sont elles écrites ?
Forçons-nous le destin, ouvrons-nous les bonnes portes ?
Au bistrot en bas, l'eau était fraîche, mais déjà bouche sèche, il faudrait pousser la porte.
S'assoir. Attendre. Attendre sous le plafond haut qui tombe, parce que l'attente est lourde.
Les meubles pâles. Se concentrer. Respirer. Un instant. Long. Interminable.
Je me souviens, et je retrace ce souvenir.
C'était il y a longtemps déjà. Le ciel était d'un bleu de porcelaine. Une brise légère soulevait doucement le voile du petit haut que je portais ce jour là, au rythme calme de mes pas.
La peau dévoilée en secret entre les liens qui se nouent patiemment, et faits pour être dénoués par une main que l'attente ne rebute pas. Un cadeau ou la promesse d'un cadeau.
Sait-on toujours ce que les heures bleues, du pâle au bleu marine, peuvent nous réserver.
Je me souviens. J'ai marché sur les quais inquiète. Rêveuse. Optimiste. J'ai marché dans les rues plus fraîches. Fataliste.
Que c'est bruyant un coeur qui bat d'une attente qu'il ne reconnait pas.
C'est une chose douce
Te prendre par la main
T'emmener vers demain,
Une promesse, comme un espoir,
Paris.
Mois de mai.
Je ne le savais pas, mais c'est là que tout commencerait.
Y a-t-il un hasard ? Ou les choses sont elles écrites ?
Forçons-nous le destin, ouvrons-nous les bonnes portes ?
Au bistrot en bas, l'eau était fraîche, mais déjà bouche sèche, il faudrait pousser la porte.
S'assoir. Attendre. Attendre sous le plafond haut qui tombe, parce que l'attente est lourde.
Les meubles pâles. Se concentrer. Respirer. Un instant. Long. Interminable.
Je me souviens, et je retrace ce souvenir.
C'était il y a longtemps déjà. Le ciel était d'un bleu de porcelaine. Une brise légère soulevait doucement le voile du petit haut que je portais ce jour là, au rythme calme de mes pas.
La peau dévoilée en secret entre les liens qui se nouent patiemment, et faits pour être dénoués par une main que l'attente ne rebute pas. Un cadeau ou la promesse d'un cadeau.
Sait-on toujours ce que les heures bleues, du pâle au bleu marine, peuvent nous réserver.
Je me souviens. J'ai marché sur les quais inquiète. Rêveuse. Optimiste. J'ai marché dans les rues plus fraîches. Fataliste.
Que c'est bruyant un coeur qui bat d'une attente qu'il ne reconnait pas.
Par Frédérique L.R
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Publié dans : écriture et poésie
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