Partager l'article ! Dans les brumes de l'oubli...n°20: " I love Paris..." La musique joue dans mes oreilles sourdes. Je roule vers Paris et l'asphalte gris déroule son ...
quelqueslignesencore
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Lundi 9 mars 2009
1
09
/03
/Mars
/2009
17:20
" I love Paris..."
La musique joue dans mes oreilles sourdes. Je roule vers Paris et l'asphalte gris déroule son tapis, hier, demain, un regard en arrière, la grille s'est fermée sur mes douces pensées et le vide des nuits sans lune. Douces amères. Pensées de mère. Et je voudrais renaître, survivre à tant d'oubli, oubli de moi, oubli de lui...mais qui a oublié qui ?
Tous ces mots de Sophie, cette vie, nouent le cordon qui me relie à mes non-dits.
Tous ses vertiges me poussent au bord du puits.
"Voilà que tu te penches, le vide est là, profond, abyssal, voilà que tu t'épanches...Claire, c'est toi là? réveille-toi !"
Il y a un moment où nos yeux croisent notre regard, où le miroir nous renvoie une image de nous qui n'est pas celle que nous attendons. Regarder ailleurs... Non, regarder plus loin et tacher de comprendre. Regarder au-delà du miroir, et voir dans cette image, fixe, les images de nous, superposées au fil du temps qui passe.
Le livre. Lire le livre, et faire les comptes.
" I love paris in the spring time ...I love Paris every moment,... Why oh why do I...because my love is near", mais je n'ai pas d'amour...
J'ai oublié la vie, l'amour m'a oubliée.
"Bon, allez roule, tu fais des progrès mais c'est pas gagné!"
Cette Sophie m'épate, je croyais voir clair en elle et ce cahier bleu l'enveloppe d'un mystère brumeux, comme cette chose étrange qui emballe Venise parfois. Tellement beau.
Tellement fort.
Quai aux fleurs dans la brume. Comme un rêve voilé la Seine coule et avec elle mes envies de parler. Comme un rêve volé, mes mots sont étranglés. De l'air, il me faudrait de l'air, un souffle, une brise, de la hauteur, du vide, du bruit, des gens.
"Tu n'es pas prête...mais pas la peine de t'en faire tout un monde !"
Pousser la porte grise. Claire V. 3ème étage gauche.
Dans la boîte aux lettres, le quotidien fade, le journal des débits, la chronique de l'avoir, le relevé des platitudes incontournables et une lettre bleue, ornée d'un joli timbre : un "D", une magnifique enluminure aux tons sombres, Olof von Dalin 1708-1763, Sverige, 11KR.
L'écriture de Sven. Je ne l'ai jamais oubliée.
La musique joue dans mes oreilles sourdes. Je roule vers Paris et l'asphalte gris déroule son tapis, hier, demain, un regard en arrière, la grille s'est fermée sur mes douces pensées et le vide des nuits sans lune. Douces amères. Pensées de mère. Et je voudrais renaître, survivre à tant d'oubli, oubli de moi, oubli de lui...mais qui a oublié qui ?
Tous ces mots de Sophie, cette vie, nouent le cordon qui me relie à mes non-dits.
Tous ses vertiges me poussent au bord du puits.
"Voilà que tu te penches, le vide est là, profond, abyssal, voilà que tu t'épanches...Claire, c'est toi là? réveille-toi !"
Il y a un moment où nos yeux croisent notre regard, où le miroir nous renvoie une image de nous qui n'est pas celle que nous attendons. Regarder ailleurs... Non, regarder plus loin et tacher de comprendre. Regarder au-delà du miroir, et voir dans cette image, fixe, les images de nous, superposées au fil du temps qui passe.
Le livre. Lire le livre, et faire les comptes.
" I love paris in the spring time ...I love Paris every moment,... Why oh why do I...because my love is near", mais je n'ai pas d'amour...
J'ai oublié la vie, l'amour m'a oubliée.
"Bon, allez roule, tu fais des progrès mais c'est pas gagné!"
Cette Sophie m'épate, je croyais voir clair en elle et ce cahier bleu l'enveloppe d'un mystère brumeux, comme cette chose étrange qui emballe Venise parfois. Tellement beau.
Tellement fort.
Quai aux fleurs dans la brume. Comme un rêve voilé la Seine coule et avec elle mes envies de parler. Comme un rêve volé, mes mots sont étranglés. De l'air, il me faudrait de l'air, un souffle, une brise, de la hauteur, du vide, du bruit, des gens.
"Tu n'es pas prête...mais pas la peine de t'en faire tout un monde !"
Pousser la porte grise. Claire V. 3ème étage gauche.
Dans la boîte aux lettres, le quotidien fade, le journal des débits, la chronique de l'avoir, le relevé des platitudes incontournables et une lettre bleue, ornée d'un joli timbre : un "D", une magnifique enluminure aux tons sombres, Olof von Dalin 1708-1763, Sverige, 11KR.
L'écriture de Sven. Je ne l'ai jamais oubliée.
Par Frédérique L.R
-
Publié dans : écriture et poésie
Ecrire un commentaire - Voir les 1 commentaires
Ecrire un commentaire - Voir les 1 commentaires
Commentaires
Où il est question d'écriture, de mots, de souvenirs, de musiques, je me laisse emporter avec tant de facilité dans le monde Sophie & Claire et j'attends de savoir qui est Sven... Je t'embrasse
Commentaire n°1
posté par
stephanie gaou
le 10/03/2009 à 10h24
Mes pages à feuilleter
Mots en vrac
Pages des désirs improbables
Pages à regarder
Qui je suis....
- : quelques lignes encore
- : poésie Ecriture Littérature
- : Asseyez-vous, je vous sers un thé.....laissez-vous aller, voyage dans la vapeur des mots....
- Partager ce blog
- Retour à la page d'accueil
- : 22/12/2008
-
Laissez-moi vous dire
Mes mots sont à moi, je vous les prête...
Ne les empruntez pas...
Merci .
Ne les empruntez pas...
Merci .
Musiques au coeur
Les indispensables
Créer un Blog
Recherche
Articles récents
Calendrier
| Février 2012 | ||||||||||
| L | M | M | J | V | S | D | ||||
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | ||||||
| 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | ||||
| 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | ||||
| 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | ||||
| 27 | 28 | 29 | ||||||||
|
||||||||||