quelqueslignesencore
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Carnets de l'Ouest numéro douze...
L'herbe est encore mouillée du dernier grain, juste avant la nuit.
Avant que le soleil ne plonge derrière la presqu'île, le spectacle n'en fut que plus beau.
Comment raconter l'arc-en-ciel parfait ancré à l'ile Harbor et au sémaphore ?
Comment dire ces couleurs tantôt limpides, tantôt noyées, délavées, évanouies dans les nuages blancs, gris, roses, mauves, orange, acier ....
Comment rendre la magie de ce qui est inexplicable et mouvant ?
Emouvant.
Comment dire le souffle coupé quand en un clin d'oeil, l'image qu'on voulait garder a fui, et qu'une autre a pris sa place ?
Comment dire un sourire qu'on aime quand il est ailleurs, ou même tout près.
Aucune image vivante n'est fixe.
Aucun paysage n'est immuable ou permanent.
Aucun visage ne reste vraiment dans la mémoire.
On ne garde que des superpositions d'instantanés fugaces qui, mis bout à bout, collés, raccordés, rapiécés, donnent l'image que peut-être on veut garder, l'image qu'on aime.
Le trait que l'on préfère.
L'herbe est mouillée du dernier grain,le soleil inonde mon image.
Je ferme les yeux.
Trop c'est trop.
Et au fond de moi naissent et vivent des photos,des portraits,des plans rapprochés,des clichés en grand angle,des travellings, des zooms. Tout est là ou presque.
Il me suffit de fouiller un peu et de trouver l'image qu'il me faut. L'image que j'aime. Celle qui me fait du bien.
Les mouettes crient vers la plage.Les vagues dansent autour des rochers.Un goëland étale ses ailes blanc-gris au-dessus de ma tête. Mon thé refroidit.
Il est huit heures peut-être.
Avant que le soleil ne plonge derrière la presqu'île, le spectacle n'en fut que plus beau.
Comment raconter l'arc-en-ciel parfait ancré à l'ile Harbor et au sémaphore ?
Comment dire ces couleurs tantôt limpides, tantôt noyées, délavées, évanouies dans les nuages blancs, gris, roses, mauves, orange, acier ....
Comment rendre la magie de ce qui est inexplicable et mouvant ?
Emouvant.
Comment dire le souffle coupé quand en un clin d'oeil, l'image qu'on voulait garder a fui, et qu'une autre a pris sa place ?
Comment dire un sourire qu'on aime quand il est ailleurs, ou même tout près.
Aucune image vivante n'est fixe.
Aucun paysage n'est immuable ou permanent.
Aucun visage ne reste vraiment dans la mémoire.
On ne garde que des superpositions d'instantanés fugaces qui, mis bout à bout, collés, raccordés, rapiécés, donnent l'image que peut-être on veut garder, l'image qu'on aime.
Le trait que l'on préfère.
L'herbe est mouillée du dernier grain,le soleil inonde mon image.
Je ferme les yeux.
Trop c'est trop.
Et au fond de moi naissent et vivent des photos,des portraits,des plans rapprochés,des clichés en grand angle,des travellings, des zooms. Tout est là ou presque.
Il me suffit de fouiller un peu et de trouver l'image qu'il me faut. L'image que j'aime. Celle qui me fait du bien.
Les mouettes crient vers la plage.Les vagues dansent autour des rochers.Un goëland étale ses ailes blanc-gris au-dessus de ma tête. Mon thé refroidit.
Il est huit heures peut-être.
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