quelqueslignesencore
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
Frédérique LR
Quelques lignes encore,sur l'amour...
au coeur du récit l'attente, les femmes, les hommes, la vie
C'est le numéro huit......déjà
Alors, l'histoire s'écrit différente.
Un autre matin s'est levé, voilé,un ou deux voiliers habillés de blanc semblent faire route tranquillement vers le port.
Et le voile en un instant s'est levé, découvrant le soleil.
Les îles sont plus proches,ou du moins c'est ce qu'on croit,marée basse,plus nombreuses,plus grandes ou grosses ou larges ou hautes aussi.
La mer a choisi de briller comme un glacier au plus fort de la lumière de midi, et le premier thé je l'ai bu sous mon panama blanc.
Il fait une chaleur intense et légère, douce bercée par une brise cadeau.
Le ciel moutonne un peu.
Sans ces quelques morceaux de ouate blanche le ciel aurait le goût du sud qui brûle. Le ciel de mes étés d'enfant, sauvages avant les ravages, au temps des jolies cabanes perchées, 37°2, le matin, la montagne de la Clape, les cistes, les chemins de pierres, le seul rocher de la côte...
Ce ciel que le vent dénude et met la peau à nu,en Tramontane.
Pour mieux la brûler.
Ici, dans mon Ouest de femme, on ne brûle pas...on dore,lentement, pain d'épices ou cannelle......
Un autre matin s'est levé, voilé,un ou deux voiliers habillés de blanc semblent faire route tranquillement vers le port.
Et le voile en un instant s'est levé, découvrant le soleil.
Les îles sont plus proches,ou du moins c'est ce qu'on croit,marée basse,plus nombreuses,plus grandes ou grosses ou larges ou hautes aussi.
La mer a choisi de briller comme un glacier au plus fort de la lumière de midi, et le premier thé je l'ai bu sous mon panama blanc.
Il fait une chaleur intense et légère, douce bercée par une brise cadeau.
Le ciel moutonne un peu.
Sans ces quelques morceaux de ouate blanche le ciel aurait le goût du sud qui brûle. Le ciel de mes étés d'enfant, sauvages avant les ravages, au temps des jolies cabanes perchées, 37°2, le matin, la montagne de la Clape, les cistes, les chemins de pierres, le seul rocher de la côte...
Ce ciel que le vent dénude et met la peau à nu,en Tramontane.
Pour mieux la brûler.
Ici, dans mon Ouest de femme, on ne brûle pas...on dore,lentement, pain d'épices ou cannelle......
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